Натурщики прозы.
Есть в Тверской области маленькое местечко - этакий медвежий угол, где неформально и родились авторы этого произведения. Теперь, когда оно уже прочитано и перечитано много раз, когда добавить что-то новое к фонтану остроумных мнений и высказываний нечего, заткнем, как говорил Прутков, этот фонтан, перенесемся в эпоху его сотворившую. Полное кафкианских кошмаров время пролетело грозовой тучей над бритыми головами молодежи начала века, и лишь немногие вишневые семечки скорби и мысли взросли на макушках этих оленей. И вот, среди этой пустоты личностей появляется пустота еще большая - пустота абсурда. Авторы как бы заигрывают с Тем, кто из абсурда и хаоса создал логику жизни. Разваливающуюся на тысячи осколков мысль авторов только формально можно считать целой - тут нет ни единого связанного куска, равно как разбитое лобовое стекло автомобиля - мягкое и податливое, все в трещинах, крошится под руками, хотя и было некогда целым и единым.
Жарко и душно становится прочитавшему в первый раз пьесу, а рука его тянется к холодному пиву, но и оно не может утолить его жажды, как не могут смириться авторы с отсутствием поставленных вопросов. Они - эти не сбывшиеся вопросы давят авторов и в этом и есть кошмар положения человека, осознавшего великий абсурд: с одной стороны признание отсутствия проблем - с другой - физиологическая необходимость их решения. Материал, из которого строится здание, начинает трансформироваться в говно и течет, течет, течет...
И эта река забвения охватывает авторов, честно говоря, они и не помнят уже с чего начинали писать свое произведение, забыли героев и героинь...
А читатель, входя в н-ный раз в одну и ту же реку(произведение, как и жизнь, рекурсивно), уже оглушен и обесточен... И хватит об этом. Напутствие же для впервые взявших в руки этот необожженный кирпич человеческой мысли "В чужой монастырь не влезай - убъет".